阳从橙红渐次过渡到暗黄。
只一眼，深秋的萧索之气便扑面而来。
其实，夏荷她早已画过许多次，但少有满意之作，总觉得差些意境。
而从她开始执笔绘画伊始，乔爷爷就告诉她，无论是书是画，都该饱蘸情感。
“文以载道。
”
“你写什么、作什么，都该是直抒胸臆的。
”
“法国有个大画家，临死前画了几百幅睡莲，每一幅都不一样。
”
当时年幼的乔方语摇着头：“那也太无聊啦！他不会腻味吗？”
乔爷爷说：“怎么会呢？”
“如果每一次看见风景的心情都不同，那么，即便是同一片池塘，对于他来说，也完全不同了。
”
“艺术就是这样的东西，能把一瞬间的情绪，通过某种载体，永远永远地定格下来。
”
“是不是很酷？”
“嗯！”小小的乔方语握着笔，兴奋地点头。
后来握着笔的小手一点点长大。
陪伴她画画写字的人已经不在了，化成了风、化成了云，留在她握不住也追不回的曾经里。
那天，在许惩带她去的那间明亮画室里，她第一次见到，爷爷曾经说的那一系列《睡莲》。
沉静的池塘，窗边狭窄的小窗。
风景依旧，却那么不同。
而她就是带着这样的情绪，画出那张凋零的池塘的。
乔方语默默把自己的画纸叠放上去，速干颜料已经干透，她不在意地用手压了压，将厚厚一摞作业锁进了抽屉里。
下周老师会如何品评，究竟是谁的作品更胜一筹，乔方语都不太在乎。
在艺考之前，这些练习，都不过是用来积累经验的习作罢了。
而她们的艺术之路，还要更长、更长。
已经快要到锁门的时间，乔方语将教室灯关上。
灯光骤然熄灭的那一刻，脚边的黑暗像是翻涌而上的黑雾，一瞬间将她吞没。
她伸出手去，本能地想要找到地方搀扶。