方宁有些没精神地盯着地面上的影子，它们斜斜的，长长的交缠在一起，只听从夕阳的号令，不懂得人的悲喜。
她不知道自己是怎么了，在最后的这几天里，明明应该粉饰太平，让一切过程都变得体面而风轻云淡，可她却仍在和自己较劲。
不知不觉间，头越垂越低，在路过的人看来颇有几分丧气，与旅行者们的好奇与喜悦格格不入。
路过一间白墙灰瓦的客栈时，方继亭忽然停下了脚步。
方宁猛得一顿，以为到了，可抬起头一看，招牌上的名字却并不是他们先前定下的那家客栈。
正疑惑时，他伸手指了指檐上。
方宁眯起眼睛，逆着光看去，只见那里趴着一团毛茸茸的，姜黄色的小东西，它一动不动时，像是在阳光之下融化、流淌着的蜜糖。
似乎是察觉到有人在注视，它抬起头，抖了抖尖尖的耳朵，打了个哈欠。
方继亭嘴角微微上扬，侧过头来轻轻对她说了一句：“是小猫。
”
檐上的猫咪像是能听懂人话似的，喵喵叫了两声以作回应。
他的眼睛熠熠生光，有着平日里没有的固执，固执地黏着在她身上，驱散她心里那些笼罩着的那些阴霾的，杂七杂八的念想。
这个眼神让她联想起十几岁时的方继亭，那时他们放学还一起回家。
她处于人生中最焦躁而动荡的年纪，总是因为一些现在看来莫名其妙、鸡毛蒜皮的小事和他赌气，两叁天不说话，假装低头观察地面上砖块的几何形状，又或是用脚尖将一块碎石子由校门口一路踢到地铁站。
可是，他们又往往能够在一句话，甚至一个眼神之后迅速和好。
譬如深秋时节，他从她头顶上取下一片金黄的银杏叶，譬如她在某个卖小吃的摊贩前慢下脚步，抬头看他一眼又迅速低下头去。
没有那么多的“对不起”和“没关系”，他们之间的仪式是